Какие чувства? Их немного...
Какие чувства? Их немного.
Монетой брошенные в море
Зовут на наш гранитный мол.
Тайги, ухабистой дорогой,
Где время памяти подспорье
Верну тот день, что нас нашёл.
Дорожка между валунами
Под веером холодных брызг
К гранённой стеле маяка.
Рвёт тучи ватными клочками
Под незатейливейший свист
Борея свежего рука.
Вот-вот коснётся вечер мола,
Отбил семь склянок где-то рындой
И вспыхнут яркие огни.
Вновь солью крупного помола
В валун просоленный, как брынза
Метнуло россыпью волны.
Он нёс тебя, так носят парус,
И ты с него смотрела вдаль.
Форштевнем, режа кручу волн
С тобой вперёд, в морскую ярость.
Нет-нет, ты, улетала в даль,
Тот камень, превращая в йол.
Ты знаешь, никогда не видел
Глаза бушующего шторма,
Чтоб ярясь, с пеной над волной,
В такой изящной, хрупкой с виду,
Но содержание и форма
Разнились так между собой.
О чём же пел нам голос моря,
Уже неважно, плохо помню...
Одно, тогда заворожил.
Весна — пора фантасмагорий,
Наверно что-то Мендельсона,
Как будто нас благословил.
