Другое лето

Зеленью пахнет, сыростью и теплом.

Травы торопятся в каждой щели взойти...

Лето становится коротко и мало,

будто с годами садится его сатин.

 

Всё, как обычно: осень, зима, весна...

Вдруг просыпаешься – боже, под пятьдесят!

Ах, одуванчик, беспечная седина.

Как же блаженно минуты его летят –

 

пухом прозрачным меж бабочек и шмелей,

жадно хмелея от крошечной высоты,

с ветром, по ветру, всё призрачней и белей,

вольно, легко, качаясь, кружа... А ты

 

выйдешь из дома – знакомых дорог круги,

как годовые кольца – поди сочти.

Только на лето становится всё другим.

День не торопишь, не дышишь над ним почти.

 

Воля твоя – и каждый его пустяк,

словно секретик, спрятал бы под стекло –

пёрышко, листик, вечерней зари медяк...

Окна раскрыты, и шторы летят, летят.

Лето, как детство, и коротко, и мало...