Ускользающий свет

От жестокой и мутной житейской воды,
год за годом и день ото дня,
остается навязчивый привкус беды,
словно кто проклинает меня.
 
Точно я, неизменной рукою ведом,
оставляю не жизнь за собой,
а побитый ветрами и брошенный дом
с покосившейся чёрной трубой.
 
Я не знаю, к какому исходу приду,
но в моём закоптелом окне
и за бедной мечтою о счастье, в бреду,
часто большее видится мне.
 
И тревожит не холод могильной плиты,
а души ускользающий свет
на пороге, быть может, такой темноты,
от которой спасения нет.