В АЭРОПОРТУ НА СЕМИНАРЕ У МОСКОВСКОГО ПСИХОЛОГА ВЕСНА ОН ЛЮБИТ МОЛОДЫХ
В АЭРОПОРТУ.
Ради мига такого,
Я клянусь, стоит жить,
Можно все испытать,
Можно все пережить,
Все заботы, невзгоды
И горе порой,
Все, что в жизни
Зовется игрой,
И нечистой души,
И нечестных друзей,
И бездумную спешку
В никчемности дней.
Ради мига такого,
О, клянусь, стоит жить,
Счастье видеть тебя,
С чем могу я сравнить,
Я безумно волнуюсь,
Я не вижу людей,
Жду одно лишь лицо,
Что мне жизни милей,
Пусть оно и бесстрастно,
Но я счастья полна,
Как минута прекрасна,
Как желанна она.
Я готова растаять,
Раствориться, упасть,
Я готова на всё,
Лишь в объятья попасть,
Обнимать тебя, гладить,
Ласкать и смотреть.
Я готова и плакать,
И любить, и жалеть,
Что хочу, говорить,
И сказать всё, успеть!
И в счастливом порыве
Тебя покорить,
Ради мига такого
О, клянусь, стоит жить!
На семинаре у московского
психолога
Случайные глаза, рука, прикосновенье,
Случайно всё, и этот ураган немой,
И это неподвластное волненье,
Спокойною была. Сегодня что со мной?!
Приветствуя меня, поцеловал мне руку,
Приветствуя стихи, он на колено встал,
О, как теперь я скрою свою муку,
Когда покой душевный миновал?!
Я знаю, что нельзя переступать границу
Контактов деловых, общения, речей,
Но пальцы тонкие, его спектакли в лицах
Светили для меня, как тысячи свечей!
И пламенел полёт воображенья,
Смущая разум мой, как отблески зеркал,
Когда необъяснимо-чувственным движеньем
Свои усы он гладил и ласкал.
И вещие слова в простых я находила,
Обычность для него – мне таинство несла,
Но скрытая игра и устремлений сила
По ложному пути меня – увы! – вела.
ВЕСНА.
Я каждый год писала о весне,
В который раз искала с ней сравненья,
Бывала на лету и в глубине,
На гребне чувств и горького сомненья.
Но сколь у нас стремительна весна!
Как шёлк в кольцо, проскальзывает разом,
Не успевает ободрить она,
Как зноем опаляет разум.
Весна, постой! О! Не спеши хоть раз,
Мне этих дней, прозрачных, слишком мало!
Ну, дай мне роздых, душу успокой,
Я так от всякой серости устала!
Ну, почему неделя лишь дана
И лето своенравно заявляет:
«Быстрее надо приходить в себя!
Здесь долгих вёсен просто не бывает».
О! Не спеши, весна, молю, постой:
Мечты мои сбываются весною.
Спешит живое всё на водопой,
Но редкие любуются водою!
Где аромат, где свежесть росных трав,
Где истина живого воплощения?!
Что делать, раз закон Природы прав:
«Успей, – гласит, – к моменту совершенья».
ОН ЛЮБИТ МОЛОДЫХ
Мне так сказали: «Он любит молодых…»
И все мои попытки вмиг оглохли!
Никто не любит толстых и седых,
Хоть к ним не отношусь, но шансы плохи.
Моложе я его, но не намного лет,
Конечно, не резвлюсь и птичкой не порхаю,
И молодость ушла. И зрелости обет,
Как меч над головой! Как все – свечою таю.
И не секрет, что любят молодых,
На десять, двадцать лет себя моложе,
Богатых любят девушки: толстых и седых
И даже тех, кто ничего не может…
Из многих истин выделяется одна:
Гоняемся за тем, самим что невозможно!
Мужчины тоже тают, как полная луна,
И вспоминают тех, кто любит осторожно.
Кто бережно коснётся головы,
Кто на горячий лоб ладонь положит,
Бегут, бессильные, от славы и молвы,
Бегут даже от тех, кто им себя предложит…
Вот тут ровесницы бывают в самый раз!
О них мужчины часто вспоминают!
Что их любили нежно, без прикрас,
А многие из них и по сей день страдают.
Уже в мужчинах тех гордыня так слаба:
С мужскою статью превратилась в кашу,
Из властелина он состарился в раба –
Клюкой стучится снова в память нашу…
Стихи из первого сборника «Ах, любовь…»
