Без названия

Состояние сродни тому, когда бросаешь курить. Всё время хочется затянуться любовью, рука тянется к телефону и замирает на полпути.

Быть может сигареты тоже грустят? Скучают по своим курильщикам, пылясь в распечатанной пачке, запрятанной в самый дальний угол, самой потерянной полки. Лежат тихонечко в своей пачке, с виду вроде такие же, не смятые, не надломленные, только внутри уже не табак. Он медленно, но неуклонно превращается в пыль.

Я как-будто снова еду в поезде ( если кто не знает, то в поездах теперь запрещено курить...вообще). Плацкарт, боковушка, влажная духота. Все окна плотно закрыты, нет ни щёлочки. Не могу сделать полноценный вдох, дышу урывками, в такт биению сердца. Полка узкая и короткая, как гроб с чужого плеча. Только без крышки, да она и не нужна, весь вагон, как склеп. Толком не выпрямиться и не пошевелиться. Лежу скрючившись в неудобной позе, стараясь уснуть. Смотрю на электронное табло, перед выходом в тамбур и считаю часы. Не могу ничего делать, просто смотрю, как течет время, просто пережидаю.

Вот только в том поезде, в котором я еду сейчас, времени нет.