4 сентября 2006 года скончалась Ольга Бешенковская - большой, самобытный русский Поэт. Сегодня ровно 10 лет с той печальной даты. Отношение к Личности и её творчеству

определяется тем интересом, который не угасает и после физической смерти.

У Ольги Юрьевны и по сей день тысячи читателей и почитателей. В августе этого года увидела свет книга, посвящённая памяти Ольги Бешенковской «И надломиться над строкой». В неё вошли не только подборки стихов Поэта из многочисленных её книг, но и отзывы читателей страничек ОльгиБешенковской на сайтах «Стихи.ру», «Проза.ру», поэтические посвящения, отрывки из эссе, воспоминаний, литературных исследований её творчества.

Предлагаю вашему вниманию самых последних, подборку самых последних, и по сути трагических стихов Ольги Бешенковской.

 

Цикл «Диагноз», это те самые стихи, которые Ольга Бешенковская написала уже как прощание с жизнью, зная, что дни её земного существования практически сочтены. Эти страшные и прекрасные строки говорят сами за себя...

Алексей Кузнецов

 

* * *

Ну не торопить же эту дату...

Просто жить, любуясь на зверей.

Белка, лира тёплая, куда ты?

Мы с тобой придумаем хорей!

Сочинить бы солнечную книжку,

Чтобы листья на деревьях – в пляс,

Чтобы кошка в рыженьких штанишках

С холмика за домом поднялась...

Но опять нездешним острым светом

Взгляд мой тихий режет и болит.

Отчего суров Господь к поэтам,

А подонкам так благоволит?

Не ропщу – сравнив судьбу с другими,

Просто жжёт навязчивый вопрос...

Пусть моё бесхитростное имя

Станет маркой новых папирос:

Господа, курите на здоровье,

Пейте жизнь! Танцуйте в гололёд!

Опрокинет шприц с нечистой кровью,

Или в небе лопнет самолёт.

У Неё в богатом арсенале

Войны, наводнения, слова...

Ну а душу – как бы ни пинали,

Всё равно, упрямая, жива!

07.12.05

 

* * *

По небу ангелы бегали

и оставляли следы,

лёгкие, розово-белые,

тоньше морозной слюды.

Яркое солнце ноябрьское

тихо за крыши скользя,

было похоже на яблоко,

так, что банальней нельзя.

Вот ведь какая идиллия,

если о жизни всерьёз.

Кремль, и Рейхстаг, и Бастилия

ниже, чем уровень слёз...

07.12.05

 

* * *

Что поделаешь, мы не бессмертны,

не бессменны, не пали с небес...

И судьбы голубые конверты

получаем с доплатой и без.

И теперь, в ожиданье итога,

усмехнусь, посмотрев на часы,

что грехи в бухгалтерии Бога

нерадиво кладут на весы...

08.12.05

 

* * *

Картинных галерей щадящий тихий свет,

Торжественный покой страстей, зажатых в рамы.

Как ясно на душе... Нас не было и нет.

И чей-то острый шаг – как зуммер телеграммы.

Мне живопись давно дороже, чем слова.

Я так и вижу рай: с ликующим паркетом...

Вот бабочка Дега... Вот мокрая трава...

А за окошком вход, оцепленный пикетом.

08.12.05

 

* * *

Я в белый коридор ступила,

шелестя,

Отметив на ходу, что здесь не мел,

а мрамор...

Один порыв – туда, где сын – ещё дитя,

Второй – туда, где ждут,

обнявшись, папа с мамой.

Вот так бы и застыть:

ни взад – и не вперёд...

На этой высоте – дыханье

с перехватом...

Невидимый другим

пронзительный полёт,

Где чувствуешь себя

смертельно виноватым.

09.12.05

 

* * *

Всё будет так же, как при мне,

хотя меня уже не будет:

щербинка эта на луне

и суетящиеся люди.

И золотое Рождество

с его цинизмом, китчем, сказкой,

и детской правды торжество

в тетрадке, названной «раскраской».

Мы наполняем трафарет

беспечной зеленью надежды.

Шальной прибой, полночный бред,

зимы весёлые одежды.

И вдруг в предчувствии конца

печаль под сердцем шелохнётся.

И от Небесного отца

лицо к земному обернётся.

Какой отчаянный бедлам

трудов и дней беспутно ленных...

И сердце рвётся пополам

на Здесь и Там, на две Вселенных...

09.12.05

 

* * *

Белка считала кошку мою – разбойницей.

Кошка считала, что белка была нахалкой...

А по-моему, в мире всё ещё успокоится,

упокоится, просвистев

в воздухе яркой скакалкой.

У меня уже очень мало осталось времени:

90-й Псалом звучит сурово и просто...

Разбирайтесь сами. Мне дороги оба имени.

Распахать бы поле, успеть бы посеять просо...

 

* * *

Мне опостылела кровать

И смирный саван шить...

Мне надоело умирать –

И я решила – жить!

Вернуться к прерванным делам,

К укладке кирпичей

Наперекор антителам

И выдумкам врачей.

Любой нарост – не больше гланд,

И, значит, скажем: нет!

Что знает бледный лаборант

О силе наших недр...

О сопромате от Стиха,

О рифмах начеку...

Проснёмся раньше петуха:

Весна, ку-ка-ре-ку!..

10.12.05

 

* * *

От первой строчки всё,

от первой строчки...

Всё заморочки,

и дойти до точки.

И вдруг себя увидеть из трамвая:

Живая! Ещё живая!

Ещё друзьям протягиваю руку,

Ещё успею выучить науку.

Залечь бы только с книжкой на диване...

 

Кто там шепнул: «науку расставаний...»?..

 

АЛЕКСЕЮ КУЗНЕЦОВУ

 

Любимый, прощай и прости,

Что мало стихов посвятила.

Сначала ссыхались в горсти,

Мерцая гордыней, чернила.

Потом наших дней круговерть,

Пелёнки, и плёнки, и гости.

И, кажется, столько стерпеть

Должны мы без приступов злости.

И вот роковая черта –

За ней не напишешь и строчки.

Любимый! Я больше не та,

Я вижу моря и листочки.

На ней, на черте роковой

Виднее любовь и разлука,

И если б Амур был живой,

Он выстрелил снова из лука.

 

24 августа 2006 года

 

Фото Алексея Кузнецова