Издать сборник стиховИздать сборник стихов

Без Неё (венок сонетов-блюзов)

Живой
 
Предвидел я немало горя
И сыт остался им сполна;
Лучом хватает тьма-Луна
Трёх путников, идущих строем.
Да, я старания утрою,
Чтоб быть поближе к ним. Волна
Следов не смоет, хоть сильна
Прибоя мощь не только воем.
Они идут. И я иду.
Мы разминемся ненадолго,
И под рулады злого волка
Разделим воду и еду.
 
Я им скажу: "Живой, живой!
А счастье бродит стороной".
 
 
Стихоплет
 
А счастье бродит стороной -
Ему чего-то нужно боле,
Чем стихоплет в ночной неволе
Лежащий с призрачной виной.
И не найти судьбы иной,
Как перебраться через поле,
Уйти, забыть о злой недоле -
А псы - пусть лают за спиной.
И пусть во тьме стучит затвор -
Ушёл бы: нате вам! Нелепо
Бежать лишь сырости из склепа,
Когда смертелен приговор.
 
Но что поделать, коль святой
Был изувечен я страной.
 
 
Воля
 
Был изувечен я страной,
Бродил по дымным электричкам,
Жизнь доверял коротким спичкам
И не жалел судьбы дрянной.
Ни разу не был на Сенной,
Не подставлял погоны лычкам,
Спокойно относился к стычкам
Зимы белёсой с жар-весной.
А что в итоге? Псу под хвост
Мои старанья быть и только.
Сочти-ка, для чего и сколько
Не выпил я за этот тост.
 
Со мной играла власти воля,
Хоть жил в провинции, у моря.
 
 
Русь
 
Хоть жил в провинции, у моря,
А все смотрел на север я -
Туда, где тучные поля
Да перелески на просторе.
Где по-московски люд гуторит,
Объемлет небо там края
Земли. Святую Русь коря
Ей сердце всё же тайно вторит:
Порой бывает важно знать,
Что ты изгнанник без изгнанья,
Без чина, без сапог, без званья,
И некого по батьке звать.
 
Кого я, мама, матом крою?
Об этом знают только Трое.
 
 
Мысль
 
Об этом знают только Трое -
Что скрыто в тайниках души,
А ты всё знай себе, пиши
Стихи моднейшего покроя.
Ни рифмы не найдёшь, ни строя
В тех виршах, в русской той глуши...
Глуши ты водку, не глуши,
А пенье клира - слушать стоя.
В церквах неведомых поют
Во славу в вышних Саваофу,
А ты продумываешь строфы,
Чтоб мысль была в них - не уют.
 
Надеюсь, что за мыслью той -
Отец, да Сын, да Дух Святой.
 
 
Трое
 
Отец, да Сын, да Дух Святой, -
А больше ничего не надо -
Всё дышит Ими, всё Им радо,
И повторяешь с простотой:
"Прости мне, Боже, что с Тобой
Я говорю не часто! Прятал
Слова, бывало, я, но свято
Лишь то, что сказано с душой".
Их Трое у меня - один
Не прозябаю с Ними даже,
Когда куражусь с жизнью в раже
Заслуженных, и нет, седин.
 
Под смертной пусто пеленой -
Они-то справились с бедой.
 
 
Поезд
 
Они-то справились с бедой.
Меня же гложут страх и совесть,
Как неоконченная повесть -
Сюжет судьбы кривой, пустой.
Но под словесною рудой
Услышал я подземный поезд.
Куда идет? Откуда? Бог весть!
Идет! Хоть разорвись: "Постой!"
И, ошалелый, на ветру
Стою и улыбаюсь тихо,
Надежда есть - минует лихо.
Я подожду пока к Петру.
 
Не зря дожди нам души моют,
А, значит, и меня прикроют.
 
 
Выбор
 
...А, значит, и меня прикроют
От этой страшной суеты,
Когда судьба с тобой на "ты",
Когда сирены дико воют.
Когда могилы смачно роют,
Когда плетут в венки цветы
Для тех, любимых... А "Битлы"
Не голосят, а тускло ноют.
Без слов понятно в этот раз,
Что гвалт поднялся не случайно.
И выбор будет беспечальным,
Коль сделан он не напоказ.
 
Стара дилемма: быть - не быть.
Чего ещё? Любить? Кутить?
 
 
Вопросы
 
Чего ещё? Любить? Кутить?
Жизнь прожигать на табуретке?
Залезть за пазуху к субретке,
Чтоб госпожой её крутить?
Девчонок молодых дурить?
Изобретать свои приметки?
Предпочитать стихам виньетки
И для талантов ямы рыть?
Вийон сказал однажды так:
"Теперь я говорю: довольно!"
И пусть обидно мне и больно -
Я на ответы не мастак.
 
Мерцая, сердце вдруг заныло:
Всё пусто - не осталось пыла.
 
 
Метла
 
Всё пусто - не осталось пыла,
Лишь угли теплятся в костре.
Она же на простой метле
Летает там, во тьме постылой.
То, что когда-то было мило,
Висит на призрачной ветле,
В тугой болтается петле,
А я иду спокойно мимо.
Опять один, опять живой,
Я из угла слоняюсь в угол
Шального мира. С пьяных пугал
Он мне твердит: "Ты сам кривой!"
 
В погасших окнах ночь застыла.
Никто не пишет мне на "мыло".
 
 
Одиночество
 
Никто не пишет мне на "мыло".
Пусть электронной почты нет,
Но я пишу (кому?) ответ
В тетрадку дневника... Да, было...
Живое слово вдруг уплыло,
Хотя страниц свободных нет.
Я помню - говорил мне дед,
Мол, не меняй на мыло шило.
Кому писать, что тесен гроб,
Что одиночество лихое -
Лекарство от земли плохое
Средь ненасытности утроб?
 
Но музыке не дам остыть:
Пойду с утра - сидюк купить.
 
 
Музыка
 
Пойду с утра - сидюк купить.
Какой - и сам пока не знаю.
Куплю то, что своим признаю;
Всё лучше, чем шмурдяк глушить.
И постараюсь так прожить,
Чтоб постучаться в двери рая
Задорно, весело, играя -
Не век же мрачному служить.
Есть в этих звуках тайный свет,
Он пробивает бреши в тучах.
В оврагах, дебрях и на кручах
Он шлёт издалека привет.
 
И я не плачу, не тоскую -
Забыться в музыке рискую.
 
 
Она
 
Забыться в музыке рискую...
Но глаз Её коварна власть -
В них есть и колдовство, и страсть,
Такие, что не обрисую.
Она преследует - пирую
Иль сплю - Она во мне. Как звать
Её - не важно, важно стать
Другим, чтоб не прожить впустую.
И вот уже мне не до сна,
Не до пиров. И, с каждым шагом,
Смерть отступает с бледным флагом.
Над смертью, на метле - Она.
 
Пусть не видал Её, нагую,
Пусть не судьба - хотел такую...
 
 
Не судьба
 
Пусть не судьба - хотел такую,
С изнеженным - как мел плечом.
В игре я битым был мячом:
Меня колотят - я ликую!
Ничем себя не застрахую -
Пусть бьёт. Она тут ни при чём.
Скрипичным изогнусь ключом,
Но не пойду просить другую.
Я мог бы стать - хоть гордецом,
Но Ей меня одёрнуть пара
Каких-то пустяков, ждёт кара -
Приму с не дрогнувшим лицом.
 
Одно ей не исправить, споря -
Предвидел я немало горя.
 
 
Без неё
 
Я предсказал немало горя,
А счастье бродит стороной,
Был изувечен я страной,
Хоть жил в провинции, у моря.
Об этом знают только Трое:
Отец, да Сын, да Дух Святой -
Они-то справились с бедой,
А, значит, и меня прикроют.
Чего ещё? Любить? Кутить?
Всё пусто - не осталось пыла,
Никто не пишет мне на "мыло"...
Пойду с утра - сидюк купить.
 
Забыться в музыке рискую:
Пусть не судьба - хотел такую.
2010
Отзывы
20.02.2024
Спасибо. Интересно. Экспромтик: бескормица (такое было) брела по просеке кобыла влачила крылья на Парнас (в душе она была пегас) Но околела и остыла И пущена была на мыло в сопровожденьи грубых фраз…
413, благодарю за прочтение и отклик.Как пел Утёсов: Я не извозчик, а водитель кобылы:)
41324.02.2024
Алексей, Доброго утра (дня, вечера и т.д.). Не любитель писать коменты, но... напишу и вот почему: "Вращаясь" в кругах Питерских поэтов официального уровня я наблюдаю тенденцию к неприятию «длинных» стихов, поэм и т.д. Оно конечно и понятно, читатель «не тот», ну и/или писатель пишет «не то»))). Мне откровенно говорят, что печатать «длинное» нынче не выгодно ибо не прочтут, а значит не купят. Многобуквие при скудомыслии становится не конкурентным по отношению к видосикам, комиксам и т.д. Поэтому мне интересно кто и как пишет «крупные» формы. Пытаюсь поломать тенденцию, по мере сил и способностей, ибо писатель должен идти впереди читателя и тащить его за собой, а не потакать его лени и малообразованности иначе «наскальные рисунки» и конец литературе… Ваш набор «сонетов» нанизанных на одну тему (но имеющих свою индивидуальность) мне понравился, читается легко, интерес не тухнет, повторы сначала колют глаз, но потом объединяют всю конструкцию. Всех Вам благ и с прошедшим Днём СА и ВМФ)))
413, спасибо Вам огромное за обстоятельный и вдумчивый отклик! У меня не так уж много "крупной формы": две поэмы да несколько переводов моих любимых рок-альбомов. Может быть, мне не хватает усидчивости писать длинно, но иногда иного выхода нет, когда хочется сказать многое. Всякой вещи место под солнцем, как говорил царь Соломон. С прошедшим праздником Вас! Мира и добра!