ПОЭТ - НЕ ДЛЯ ТЕБЯ ...
ПОЭТ ( КАРФАГЕН НЕ ДОЛЖЕН БЫТЬ РАЗРУШЕН )
Поэт бывает с вечностью на ты,
когда стихи рождаются из спазмов.
Служенье муз не терпит суеты,
понтов и преждевременных оргазмов.
И в унисоне с ритмами зари,
с гудением огня - ни дня без строчки.
Когда бросают тени фонари
на нож, который видно по заточке.
А после точки - танец запятых
простых желаний. Точность предсказаний
и бравый марш игрушек заводных
идущих в бой на искренность признаний.
С томами показаний очевидцы
как спицы вяжут приговоров нить.
Но из пустых колодцев не напиться.
А стрелочник привык переводить
стихи и стрелки. Утро с опохмелки
начнётся как всегда. Огонь потух.
Когда вас клюнет жареный петух,
лежащий на фарфоровой тарелке?
И навести глаза на образа'.
Слеза иконы физики законы
нарушила.
И началась гроза.
Расстреляны желания патроны.
Поклоны отбивая, на дыбы
охота встать и в землю бить копытом.
Вот только приготовлены гробы
давно уже поэтам знаменитым.
К открытым ранам грязные бинты
дешёвой лести. Полетели вести.
Стучаться в дверь соседи и менты.
И новые стихи как планы мести.
Невольник чести. Раздраженья раб.
И вечный зек тупой привычной злости.
Ломаются карандаши и кости.
А Василисы превращались в жаб
и прыгали в житейское болото,
чтобы создать комфорт или уют.
Когда стихи обычная пехота,
которую за деньги продают -
ты - продавец себя. Любя и веря
и вечно ждя медалей от вождя,
бумажный плащ религии примеря,
под каплями реальности дождя,
рифмуй по правилам и делай всё по ГОСТУ.
Ведь это так легко! Ведь это просто!
Ведь если ты понятлив и послушен,
то Карфаген не должен быть разрушен!..
***
НЕ ДЛЯ ТЕБЯ
Я знаю правила игры.
Багры друзей фальшивых слов.
Волхвов прощальные дары.
На сотню лет месяцеслов
послов которых все послали.
И крепче стали оптимист.
Как глист противный моралист.
А китель с дыркой для медали
висит в шкафу, который полон
скелетами.
И липкий страх.
Стихи сгорают на кострах.
Приехавший с визитом Во'ланд
в продажный мир.
Кровавый пир
войны ( конечно справедливой )
А повар ест пирог со сливой.
И скалит зубы как вампир
кумир толпы. Любимец шлюх.
Продажный словно проститутка.
Была взаимности минутка.
Но тот огонь давно потух.
И сотни мух над трупом веры
убитой в спину языком.
Я с этим всем давно знаком.
Не обязательны примеры.
А полумеры не нужны,
когда весь смысл в простом экстриме.
И пепел столбиком на '' Приме ''.
И мы друг другу не должны
и ничего и не за так.
Кулак сжимая на удачу,
я больше не зову, не плачу,
а водку пить иду в кабак.
Приспущен флаг. Последний шаг
навстречу пули или ветру.
Часы ползут по сантиметру.
А я теперь - твой новый враг.
Вот как то так.
Кастет для драк.
Винтовка для рожденья власти.
Набитый логикой дурак.
Песок надежды. Пепел страсти.
Шаги отрезками пунктира.
А эшафоты так стройны'...
Убит был в спину демон мира.
Взлетели ангелы войны.
Двойные люди. Дно двойное.
Роман не тянет и на повесть.
Бутоны роз на перегное.
И ключ графический на совесть.
Взошла заря. Но только зря -
приотворя немного двери,
мы больше никому не верим.
Любовь - как голод упыря -
кому взаимности даря,
кому упрёки и угрозы.
Метаморфозы серых снов -
колючкой на столбы основ.
Невинность оскорблённой позы.
Но новой дозы вены ждут.
Есть шприц и жгут.
И есть петля.
Петля на шее как нарколог.
Ведь к сожаленью век не долог.
Нас скоро черви всех сожрут.
Не там, не тут.
Не для тебя...
Не для меня...
Храни надежду.
И преврати огонь в одежду,
мой новый друг,
мой новый Брут...
Когда доверие губя
словами, мыслями и точкой -
измерьте память длинной строчкой,
стихи как головы рубя.
Грубя, чтоб только вызвать чувство
любое, там где очень пусто...
Ты сча'стлива или несчастна?
Или не чувствуешь вины?
Как это дьявольски прекрасно,
что крылья ангелам даны!..
© Сергей Высокополянский
