Что всей жизни была дороже

Вечер… Грустно… А дождь льет и льет…

И не видно конца этой хляби небесной...

Пусто... А где-то кто-то к кому-то льнет,

Чтобы, слившись телами, лететь над бездной...

 

Годы, годы... Поневоле стал я трезвее и зорче.

В запоздалой мудрости проку нет… Над пропастью стоя,

Разбираешь полеты ушедших лет… Увы, от порчи

Уже не спасает тебя амулет, что тогда назывался любовью…

 

Ибо – осознай это и пойми – всему есть цена. И всему есть мера…

Впрочем, и это банальность. Читая Экклезиаста,

Понимаешь, что жизнь – это сон. А любовь – лишь химера.

И всему есть предел.  И все бесполезно. И все, все напрасно…

 

Но… отчего ж до сих пор – каждой клеточкой кожи,

До конвульсий, до спазмов, до нервной дрожи,

Я помню бесстыдное тело твое, пряный запах волос… О, Боже!

Дай хоть раз еще насладиться мне той, что всей жизни была дороже…