Я уже не поэт

Я уже не поэт, графомании сброшена сбруя.

И, возможно, читатель, всё это, увы, не для вас.

Я восточные мантры в обычной тетради рифмую

В монастырской вихаре с открытым окном на Кайлас.

 

Голос гонга в горах, как призыв к медитации, чёток,

Ветер кожу лица жжёт морозом и тысячью бритв,

И струятся в руке бесконечные бусины чёток

Веществом ощутимых, прохладных на ощупь молитв.

 

Постижения путь в пустоте бесконечен и труден,

Над высокою скорбью страданий, падений и слёз.

В амальгаме реальности видно, как мечутся люди,

Беспорядочность целей и грёз принимая всерьёз.

 

Там больные душой, там глаза, как пустые колодцы,

И желания плоти - один беспощадный закон.

В наркотическом поиске ярких, горячих эмоций,

Жизнь потёртой монетой бросают небрежно на кон.

 

За багетом пространства колышатся звёзды и дышат,

В океане энергий плывут по нейтронным волнам.

В этом зеркале я отражением сущности свыше

Ухожу в пустоту, дав начало иным временам.