Родное?

Тут ржавый диск луны - в окне подъезда,

И воздух городской, как-будто чистый.

Идёшь и думаешь: "Такому ли здесь место?"

За каждым поворотом, всюду - мысли.

 

Ещё немного, кажется, что счастлив,

А всё вокруг, разбито в хлам, родное.

И раз за разом собираешь пазлы:

Мечта, работа, дом, надежда, море...