Не помощник
Нет, боль не помощник поэту,
-- злая обуза,
кривятся куплеты, скалятся звезды,
сбегает муза.
На пике сомнений, на гране мучений,
на уровне чувства,
Я помню о чудных, тех самых мгновеньях,
больного искусства.
Не хочется спорить, избито до крови,
К стихам не вернуться,
Я словно Алиса в норе у кролика,
в которой пусто.
От этой сумятицы, режущей голову,
и рвущей сердце,
Я боль убиваю и шутки в сторону,
-- аджикой с перцем.
В стихах о наличии, о безразличии,
О светлой дали…
Ах, как ты достала, боль – ваше величество,
Крутить педали,
Распахивать заново, раздваивать зарево,
По нервам ехать,
Уж лучше кончай меня лапать и зариться,
-- грех ведь…
