Не помощник

Нет, боль не помощник поэту,

-- злая обуза,

кривятся куплеты, скалятся звезды,

сбегает муза.

 

На пике сомнений, на гране мучений,

на уровне чувства,

Я помню о чудных, тех самых мгновеньях,

больного искусства.

 

Не хочется спорить, избито до крови,

К стихам не вернуться,

Я словно Алиса в норе у кролика,

в которой пусто.

 

От этой сумятицы, режущей голову,

и рвущей сердце,

Я боль убиваю и шутки в сторону,

-- аджикой с перцем.

 

В стихах о наличии, о безразличии,

О светлой дали…

Ах, как ты достала, боль – ваше величество,

Крутить педали,

 

Распахивать заново, раздваивать зарево,

По нервам ехать,

Уж лучше кончай меня лапать и зариться,

-- грех ведь…