СОНАТИНА ВОЛКА

Город встречает кофейным утром

пару влюблённых в трамвае утлом.

Наг проплывающий манекен

в мокрой витрине. Горят цитаты

щедрых реклам; это час, когда ты

неузнаваем уже никем.

 

В тёплых киосках газетный ворох

объединяет здоровых, хворых,

псевдопечатных, печатных и

благоразумно забытых. В деле -

жирная медь. И бумага еле

греет ладонь, дабы печь грехи.

 

Лист календарный спешит, срываем

с памяти - ветром, за тем трамваем,

предвосхищая знакомый вид

из галереи, внутри которой

старый хозяин за синей шторой

чаще безмолвствует, чем язвит…

 

Дале - по тексту, - хранитель вящий

римским крестом осеняет ящик

ветхих раздоров. И ты, раз так,

смотришь наверх и рычишь до рвоты,

через любовь осязая, что ты

не отделим от его креста.