ДВАДЦАТЬ ОДИННАДЦАТЬ
Под тяжестью,
рушащей своды хором,
Веками накопленных бед и невзгод –
Цари, трепещите! –
пришёл он, как гром,
Разящий,
на жатву заточенный год.
…Всё – ваше –
дано ему выжечь дотла.
Пощады не ждите –
не падайте ниц:
Ликуя,
холёные ваши тела –
Подымет на вилы своих единиц!
