ДВАДЦАТЬ ОДИННАДЦАТЬ

Под тяжестью,

рушащей своды хором,

Веками накопленных бед и невзгод –

 

Цари, трепещите! –

пришёл он, как гром,

Разящий,

на жатву заточенный год.

 

…Всё – ваше –

дано ему выжечь дотла.

Пощады не ждите –

не падайте ниц:

 

Ликуя,

холёные ваши тела –

Подымет на вилы своих единиц!