На стыке

Уже как сто лет мы с тобою чужие,

А кажется было лишь только вчера.

И выросли стены меж нами большие,

И да, не поётся совсем мне с утра.

 

Не жду, вот и снова себя убеждаю.

Подумаешь, принц! Не звонит, ну и пусть!

Дорогами разными близимся к маю,

И прячем в одеждах заразную грусть.

 

Ещё фотографии в ленте мелькают.

Смеёшься? Ну-ну, а уже всё равно.

И тает улыбка, когда то родная...

Всё выжжено, вырвано и казнено.

 

Топчу в себе прошлого тёплые блики.

И рвёт тишины, растянувшейся нить

Звонок телефона. Я где - то на стыке,

Чтоб сбросить его, или вновь, говорить.

 

Там кто-то про гордость давал мне совет…

Да ну его к чёрту! Отвечу. «Привет».