Проиграют
Может где-то в Париже, может где-то в Нью-Йорке,
ищут горечь земную постаревшие орки.
Потрясают мечами, бьют щитом о ворота,
и кричат горделиво неприятное что-то.
Ветер травы колышет, ветру орки не страшны,
плачут серые мыши в дебрях листьев опавших.
Роют длинные норы, забиваются глубже
и дурея от страха, проклинают заблудших.
Тех, которые любят дом свой светлый и чистый.
Их зовут просто — люди и душа их искриста.
По дорогам бескрайним они ходят и знают,
что трусливые орки всё равно проиграют.
