Проиграют

Может где-то в Париже, может где-то в Нью-Йорке,

ищут горечь земную постаревшие орки.

Потрясают мечами, бьют щитом о ворота,

и кричат горделиво неприятное что-то.

 

Ветер травы колышет, ветру орки не страшны,

плачут серые мыши в дебрях листьев опавших.

Роют длинные норы, забиваются глубже

и дурея от страха, проклинают заблудших.

 

Тех, которые любят дом свой светлый и чистый.

Их зовут просто — люди и душа их искриста.

По дорогам бескрайним они ходят и знают,

что трусливые орки всё равно проиграют.