Неотправленное

Как поживаешь далеко сейчас, сыночек…

Уж сколько дней ко мне не ходит почтальон.

Мне люди говорят – писал ты очерк

В стихах про свой любимый отчий дом…

 

Прости, сынок, газет не покупала –

Что пишут в них - не вижу я сейчас.

Очки купить себе давно мечтала,

Да передумала – услышу смертный час.

 

Приедешь хоронить – открой сундук мой.

Там собирала я себя в последний путь.

Внизу лежит листок с твоей мечтою,

Вверху…сынок, дозволь мне отдохнуть…

 

Там платье белое, что я не надевала -

Всё было некогда среди забот-тревог,

И чёрное, от бабки, покрывало -

Теплее будет для моих уставших ног.

 

В пакете всё по мелочи, всё надо…

Тебе чтоб в магазины не бежать,

А деда и отца за жизнь награды

Отдай внучатам, где же им теперь лежать.

 

К отцу меня положишь - разрешают.

Я узнавала, смело там копай…

Да гроб его пускай не нарушают -

Так Ваньке с Мишкой от меня и передай.

 

 

Соседка говорит – найдут тебя в газете,

В которой ты про дом стихи писал,

Теперь легко всё это в интернете…

И продавай наш дом. Он очень старым стал.

 

Ну, вот и всё. Прости, коль что забыла…

Да, деньги за иконою лежат.

Там все, смогла сколь накопила.

Храни тебя Господь от бед, досад.