Неотправленное
Как поживаешь далеко сейчас, сыночек…
Уж сколько дней ко мне не ходит почтальон.
Мне люди говорят – писал ты очерк
В стихах про свой любимый отчий дом…
Прости, сынок, газет не покупала –
Что пишут в них - не вижу я сейчас.
Очки купить себе давно мечтала,
Да передумала – услышу смертный час.
Приедешь хоронить – открой сундук мой.
Там собирала я себя в последний путь.
Внизу лежит листок с твоей мечтою,
Вверху…сынок, дозволь мне отдохнуть…
Там платье белое, что я не надевала -
Всё было некогда среди забот-тревог,
И чёрное, от бабки, покрывало -
Теплее будет для моих уставших ног.
В пакете всё по мелочи, всё надо…
Тебе чтоб в магазины не бежать,
А деда и отца за жизнь награды
Отдай внучатам, где же им теперь лежать.
К отцу меня положишь - разрешают.
Я узнавала, смело там копай…
Да гроб его пускай не нарушают -
Так Ваньке с Мишкой от меня и передай.
Соседка говорит – найдут тебя в газете,
В которой ты про дом стихи писал,
Теперь легко всё это в интернете…
И продавай наш дом. Он очень старым стал.
Ну, вот и всё. Прости, коль что забыла…
Да, деньги за иконою лежат.
Там все, смогла сколь накопила.
Храни тебя Господь от бед, досад.
