Всё проходит...

За хлебом - соль, за солью - кровь...
 Так и проходят времена,
Что изменяют вновь и вновь
И цвет, и градустность вина.

Но я по-прежнему в руках
(Ещё хмельных, уже скупых)
Держу бутылку и бокал,
И снова сочиняю стих.

А вслед за ним уже второй
Из-под пера да изо рта
Бежит на лист вина струёй,
Вины потоком. Красота

Опять потребовала жертв,
Опять грозится с алтаря
Отвергнуть всё сейчас уже,
Не ждать, когда смирит заря

Огнём бушующую кровь -
Так и проходят времена.
И вот уже не в глаз, а в бровь
Я бью, и лопнула струна.