Усталый ветер

И хоть гоню сомнений я крамолу,

как мёртвому припарки иль хромому

застывших догм поломанный костыль...

И сам себе шепчу: "Не опостыль..."

 

Садится солнце вновь за косогором —

и к таинству готов безумный город,

и небо надо мною цвета беж...

Жизнь — пройденный этап. Её рубеж,

 

как видится, уже не за горами —

но некому зажечь светильник в храме,

как некогда Иуда Маккавей...

И слёзы утирает суховей.

 

Как многое осталось за плечами —

крупицы счастья, облака печали...

Над городом повис вечерний смог.

И мысль о том, как многое не смог...

 

Но этот вечер — как он тих и светел!

Ерошит кроны пальм усталый ветер

и шепчет мне тихонько на фарси

поэму "Шахнамэ" Фирдоуси...