Не о чем написать как будто…

Опустел.

И вспомнить не о ком в тоске.

Сожалений пережиток обычный,

Но это даже тоской не назовёшь.

Пустота душевная как метала слиток,

Давит на горло словно острый нож.

Дыханье и взгляды, всё как обычно,

Но я себе не рад.

Перестаю быть поэтичным, живым.

Становлюсь серым как образы масс.

Рою яму в одеялах, а они мокрые от дождя.

Мне в один момент так противно,

Но привыкая отстраняюсь от себя.

От чего я сижу в этом противном мире?

Сам не могу себя поднять…

Что-то снова шумит надомной в квартире…

Взгляд в потолке упорно ищет то, что можно понять.

Почему-то именно сегодня в осень,

Я задумался о весне..

Почему-то именно цифра восемь,

Бесконечно нравится мне…

26914