Кипяточку бы
Плацкартно-виртуальное
Почему же так много грусти? -
Ты мне пишешь, Ла.
Я играю в твою игру, стик
кофе в гранулах
между пальцев кручу, робусту –
вместо Мальборо.
Ночь плацкартная, сна не густо,
а уснуть бы рад.
Небу ветер вскрывает вены,
снежно, ветх ноябрь.
Под соседом скрипит смиренно
полка верхняя.
Не срастёмся мы. Спутал ящик
звездочёт, левей
остаётся твой город спящий.
Ты отчётливей,
Ла, пиши да шепчи. Не влюбляться
было б легче, сам
понимаю, что это блядство
плохо лечится.
Как же ты мне осточертела,
опаршивела.
Но представлю нагое тело…
Не пиши мне, Ла…
Разум напрочь тобой изъятый -
что ни ночь. Как быть?
“Утра вечера…” Стик измятый,
кипяточку бы…
