СМешанина
Бренные кости классиков прошлых лет
Спать не дают космическому изгою —
Чертит круги он, шепчет волшебный бред,
В кучу смешав этих и тех героев.
Дважды мозоли натёр, сочиняя стих,
Пылью покрылся, кровью писать пытался,
В сумрак ходил, но тот его отпустил.
Вий пóднял веки и громко расхохотался.
Мистикой пахнут истории прошлых лет.
К ним прикасаются с неким благоговеньем.
Только не каждый, кто пишет слова — поэт.
Как и не каждый поэт однозначно гений
14.03.2019
