СМешанина

 

Бренные кости классиков прошлых лет

Спать не дают космическому изгою —

Чертит круги он, шепчет волшебный бред,

В кучу смешав этих и тех героев.

Дважды мозоли натёр, сочиняя стих,

Пылью покрылся, кровью писать пытался,

В сумрак ходил, но тот его отпустил.

Вий пóднял веки и громко расхохотался.

Мистикой пахнут истории прошлых лет.

К ним прикасаются с неким благоговеньем.

Только не каждый, кто пишет слова — поэт.

Как и не каждый поэт однозначно гений

 

 

14.03.2019