Откровение
Я буду счастлива, коль в мире этом
Поможет людям мой нехитрый стих,
Как я могу считать себя поэтом,
Теплом души не обогрев других?
Я не обижусь, если стих читавший,
Не будет знать кто автор этих строк,
Но знаю - он, как путник заплутавший,
К ним припадёт и сделает глоток.
Потом ещё прочтёт стихи он где-то,
На торжестве, в гостях, в кругу друзей,
Где будет ясно всем - непросто это
Вместить в строку всю боль души моей.
Мне муза благосклонно дарит случай,
Ночами одаряя рифмой вновь...
В стихах есть нервы, их скрути - тягуче
Тотчас закапает поэта кровь...
И пусть в скрижалях буду не воспета,
В последний путь проводят без речей:
Не обмелеет море, если где-то
Вдруг пересохнет маленький ручей...
