Откровение

Я буду счастлива, коль в мире этом

Поможет людям мой нехитрый стих,

Как я могу считать себя поэтом,

Теплом души не обогрев других?

 

Я не обижусь, если стих читавший,

Не будет знать кто автор этих строк,

Но знаю - он, как путник заплутавший,

К ним припадёт и сделает глоток.

 

Потом ещё прочтёт стихи он где-то,

На торжестве, в гостях, в кругу друзей,

Где будет ясно всем - непросто это

Вместить в строку всю боль души моей.

 

Мне муза благосклонно дарит случай,

Ночами одаряя рифмой вновь...

В стихах есть нервы, их скрути - тягуче

Тотчас закапает поэта кровь...

 

И пусть в скрижалях буду не воспета,

В последний путь проводят без речей:

Не обмелеет море, если где-то

Вдруг пересохнет маленький ручей...