АНУБИС ЕДЕТ В ОТПУСК

Он ждёт и ждёт. А их всё нет и нет.

Он потирает лапки и зевает.

И время, у порога в кабинет

жужжавшее так зло, заболевает –

завравшись и зарвавшись – застывает

безмозглой мухой, влипшей в аллингит.

 

Анубис дремлет. Наконец, шаги –

нетвёрдые. И робкий стук. И скрип

тяжёлой двери. «Здравствуйте, голубчик.

Входите», – зверь листает манускрипт.

 

А посетитель, немощный старик,

бледнеет, разглядев его получше –

сидит шакал, чудовище, посредник

страны загробной, мук на много лет.

И жалкий, грязный, тощий как скелет

старик тоскливо шепчет:

«Я – последний».

 

На радостях шакал вильнёт хвостом –

«Дописан каталог – вся желчь и сплетни,

людские дрязги, вой тысячелетний…

Какой, однако, препротивный том –

подробная и тщательная опись.

…А вам, голубчик, в третий каземат,

там ждёт вас белозубая Амат».

 

Закроет опус.

И уедет в отпуск

на опустевший Крит – гонять котов,

искать волчицу на руинах Рима…

В наряде из несорванных цветов

земля прекрасна и необозрима.

Ни войн, ни смут, ни жертвенных костров.

До новых рас. До новых катастроф.