Плесень

Субтропики, но холодно. И плесень

на потолке рисует кружева.

А мне не до того. Мне не до песен.

И муза вся дрожит, едва жива.

 

День проведя среди "халдейской" речи,

я на родном пытаюсь языке

состряпать вирши. Но бесплоден вечер.

И плесени узор на потолке.

 

Я от красот устав ближневосточных,

пытаюсь сочинять и так и сяк.

Но, видно, вдохновения источник

во мне на веки вечные иссяк.

 

Разновеликих сил суммарный вектор

давно уже указывает вниз.

И дерева пружинистая ветка,

как душу мне, царапает карниз.

 

Восточный ветер, балабол и склочник,

заигрывая, треплет кроны пальм.

Я в бдениях бессмысленных полночных

пытаюсь наточить тупую сталь.

 

Но всё напрасно — видно, исписался.

А плесень корчит рожи с потолка.

И лишь как прежде, "не меняя галса",

плывут в ночи куда-то облака...