Ни слова

 

Что станет с скрипкой и смычком,

когда придет весна,

Где на пюпитре бархатный псалтырь,

Узнавший меру всех объятий венных,

Где Светом Зодчий выдумал холсты,

Которые играют цветом бренных?!

Точить смычок о ветхость словаря,

Дека - река, озябшая до струн,

Где нотной клинописью в буквах февраля

Я с ней о полноцветии молюсь.

Молюсь губами о скрижали плеч,

Рассыпавшись на восковом миноре...

Настроив ночь на дрожь, где только двое

О этих двух не знают наизусть ни слова

В том оркестре своеволий.

 

 

© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2019

Свидетельство о публикации №119022708234