Баранкин

в уютных ваннах летнего тепла

подсохший мох, как солнечная тундра.

блаженствуют пернатые тела –

вздымают рядом золотую пудру

 

а по-простому пыль... уже болят

хотя не появились крылья птичьи,

но я бы превратился в воробья,

чтоб взять и улететь куда приспичит.

 

но я бы превратился в стрекозу,

я стал бы жёлтой бабочкой дневною,

чтоб увидать невольную слезу

у девочки, застывшей надо мною.

 

я б муравьём на ягель выползал,

неосторожным, глупым и безгрешным,

заглядывая в чёрные глаза

ветвисторогим северным олешкам.

 

менял бы жабры и покой коряг

на быстроту кентавра древних греков.

а как иначе, по-другому как,

остаться в нашей жизни человеком?