Никто не знал, что он писал
Никто не знал, что он писал,
А он писал лишь для неё.
О ней писал, не для себя,
Благословляя божество.
Он представляя её лишь так!
Богиней звал её всегда.
И лишь волшебные слова,
Не уставал ей повторять.
С тех самых дней и тех минут,
Когда стрелой был поражён.
Он прославлял её одну,
Как будто вечный дивный сон.
И так прожил, любя всегда,
А по ночам писал стихи.
Случались просто чудеса,
Они от сердца шли и шли.
Не сказка это, наша жизнь,
Он и она живут сейчас.
От той любви не убежишь,
Она такая в жизни-раз.
И те стихи хранит лишь он,
Прочесть нельзя их никому.
Они написаны душой,
Боготворя её одну!
