Птицекот

Четвертый час.

Ночь смотрит на меня из глубины окна,

мигая звездами и недоумевая.

И капелька луны так хорошо видна...

А я сижу перед компьютером, ругая

мысленно себя за то, что выбившись из сил,

слагаю стих. Нет, всё же не слагаю,

а втаскиваю в форточку извне.

Он долго там маячил за стеклом: ходил,

Подмигивал, кричал беззвучно мне,

Кривил в обиде рот, готовясь разрыдаться

от недогадливости ветреной моей.

 

Втащила. Вот он. Мокрый и смешной. Похожий

и на птенца, и на котёнка-сфинкса. Два в одном.

Несчастный мой, замёрз и голоден. Я тоже.

Сварю-ка нам я колумбийский кофе с молоком.

Пей, не стесняйся, птице-кот. Смотри, не обожгись!

На хлеб намазываю фразы, рифмы, смыслы. Ешь!

Вот интересно мне, каким ты вырастешь и жизнь

какую проживешь? А может, сдохнешь, не подав надежд?

Что впереди - неведомо. А на часах - пять тридцать.

И на столе рассыпаны слова, тире да точки с запятыми,

сухие крошки хлеба. Ночь уходит. Мне не спится.

Придумать бы название стиху, а кото-птице - имя.

 

И снова в чашку наливаю кофе, но не с молоком,

а с каплей исчезающей луны и долькой лазурита.

Спит птице-кот. Он сыт, доволен и укрыт платком.

На мониторе - стих. Копирую и сохраняю. Всё. Финита.