ЗАБЫТЫЙ
Пачка «Беломора», горстка спичек…
«Про запас» отложенный «бычок»,-
Быт однообразен и привычен…
У стола приткнулся старичок…
Старая, облупленная кружка…
Мутный, «понадкушенный» стакан…
Хлеба зачерствевшего горбушка,
И в глазах сгустившийся туман…
Сверху, на приёмнике на пыльном
Друг за другом выстроились в ряд
Несколько медалей… Не обильно…
Но, уж сколько есть,- а всё ж стоят!
Орден краснозвёздный на лацкане…
Старенький измятый пиджачок…
Фронтовых друзей своих помянет,-
Вроде ж праздник нынче на порог…
Ветхие затёртые обои…
И под стать хозяину весь дом.
И один, как перст, в нём старый воин,-
Хоть людей достаточно кругом!..
Суета, у всех свои заботы,
А до бедолаги дела нет…
Видно, недопонял он чего-то….
Жизнь прошла – и не заметил дед…
Дети поразъехались, а внуков
Вообще не видел никогда,
Хоть зови без устали, аукай,-
И при свете деду – темнота!..
Уж давно старуха на погосте
И ему бы к ней – всё ж не один!
На могилку к деду-бабе в гости
Может быть подъедут дочка, сын…
Странно все же: никому не нужен!
Ни себе. Ни людям. Ни властям.
Уж недолго… Кашляет натужно.
И не спится деду по ночам…
Только слышит старое крылечко,
Как он хрипло дышит в тишине.
Холодна нетопленная печка…
В мыслях дед – всё там. На той войне:
Молодой, отважный и чубатый,-
Это ведь сейчас он стар и сед,
Хром, сутуловат, а вот когда-то,
Эх, каким красавцем был тот дед!
Как была к лицу ему пилотка!
Как горела звёздочка на ней!
…как орал «Ура» он во всю глотку,
Как в боях терял своих друзей!..
Как и сам был тоже похоронен,
А потом, не помнит, как – воскрес,
Как влетела злобною вороной
В дом родной о нём, погибшем, весть…
Было ведь, что ждать его устали,-
Он, меж тем, томился в лагерях…
Как его награды отобрали,
А потом вернули… На костях,
На крови, на горюшке Победа
Всякая – превсякая стоит…
Кто той горькой бражки не отведал,-
Не вкусит и к жизни аппетит!
Всё в сравненьи! Вот он, как бы, выжил.
А зачем? Меж тем, ответа нет!
Из себя всё то, что было, выжал!..
Потерялся прожитого след…
С краешку присел дед горемычный.
Горе мыкать он давно привык…
Выпить бы сейчас глоток «Столичной»!
Да вот не с кем… И в кармане – пшик…
А в глазах застыло выраженье
Нет, не боли, не обиды, нет!
В нём – вопрос к себе. Недоуменье.
И итог тех невозвратных лет!..
