Mon март

Семь утра. На рамах искрится иней,

в чёрной глади стёкол гудят ветра.

Будто трубный глас, прозвенит будильник,

нагло утверждая – вставать пора,

и пока спускаешься в заоконный

сонный мир, затянутый белизной,

вопреки синоптикам и сезону

из садов и скверов пахнёт весной:

капли звонко цокают по карнизу,

спрятанный пейзаж проявляет холст…

 

Не идёшь – паришь, окрылённый бризом,

хоть до моря добрая сотня вёрст,

и фонишь улыбкой, забыть не в силах

шарик вербы, серый, как пух совы,

капли серебра, что дрожат на иглах

медленно растущей сквозь снег травы,

сладость шалых брызг, кружева на лужах,

тающий валун где-то там, в груди –

где калейдоскопом осколки кружат,

собирая «Март» из звенящих льдин.