пуговица

На белых незамаранных листах

пишу картины, книги, заявленья.

И в не начавшихся и не рожденных днях

выискиваю цели и сомненья.

 

Кричу, не в силах вынесть тишину,

и замолкаю под грозой и громом.

Когда стоят вокруг, то я бегу;

когда бегут, - врастаю в землю стОлбом.

 

Без устали впечатываю шаг,

выдалбливаю, режу... Протыкаю

Вселенную, как иглами пиджак.

Себя как пуговИцу пришиваю.

 

А кто-то, цокая и чуть нахмурив бровь,

и, повертев пиджак и так и этак,

меня отрежет или оторвет

и бросит среди ниток и жакетов.

 

февраль 2019 г.