Возможно мы и встретимся однажды...

Возможно, мы и встретимся однажды,

Под вечер, у беседки, под дождём,

И будем слушать дождь, совсем неважно,

Что в нём услышим, главное вдвоём!

Потом, наверное, стесняясь словно дети,

Мы разговор попробуем начать,

И дождь, сквозь сумерки смущение заметив,

Напомнит осени забытую тетрадь.

 

Ту самую, где твой спешащий почерк

Стихом ложился, звал с собой мечтать,

И я мечтала о тебе, а впрочем…

Да, что сейчас о прочем вспоминать!

Из жизни давно выпали недели

Прошедшей осени, их замело пургой,

А память сохранила вой метелей,

Листающих прощальное письмо.

 

Твоё письмо или моё, не знаю!»

Как трудно всё же познавать себя,

Прошедшее мне душу разъедает,

В котором ты любил, но не меня.

Тогда нас только ветры целовали,

Взахлёб с дождём, и плакали, и жаль,

Что до сих пор с тобой не развязали

Узлом затянутую осени печаль.

 

И наше «да» зима как мел стирала,

Мешая с снегом прошлого мечты,

И прятала под лёгким покрывалом

Не розы, а скорей всего кресты.

Ах, как мне жаль, что рано я устала,

В свои почти, что детские года,

И ни кому доселе не сказала

Своё заветное, чуть с придыханьем,- Да!