Путь к мертвым ничуть...

Путь к мёртвым ничуть ни печален, ни страшен:

Держа маяком генуэзские башни,

Форштадт миновать и, пройдя Карантином

По улочкам узким, кривым и недлинным,

 

Спустившись по склону, поднявшись по склону,

По щебню, по травке апрельской зелёной,

Присесть на заросший лишайником камень

И вспомнить о тех, что лежат здесь под нами.

 

Что стали холмами, тропинками, грязью,

На люльках-надгробьях истёршейся вязью,

Обломками плит, пересохшим колодцем,

Осколком стекла, заблестевшим на солнце,

 

Цветущей в окрестных садах алычою,

Жужжащей пчелою, задутой свечою,

Барашками волн и дождём быстротечным,

Неслышной молитвой на древнем наречьи...

 

Мы тоже уйдём по нехоженым тропам

Из Азии этой, из этой Европы,

Мы тоже умолкнем, исчезнем с концами,

Вспорхнем в перелётное небо скворцами,

 

Уроним, утопим в искрящемся море

Забытое счастье, избытое горе,

И, круг замыкая под облачной сенью,

На кладбище ливнем прольёмся весенним.