Бумажка.

Истлею я , бумажка сохранится,
Когда нибудь, спустя десятки лет,
Мои внучата будут мной гордиться,
Ведь там написано- что я Поэт.

И не какой то там сортирный подзаборник,
До этого ,и правда, дела нет.
Поэт российский я, а не бездомник,
Я сложно жил, но я не пустоцвет!

Пусть не звучат мои стихи повсюду.
Да где и у кого они звучат?
Но слёзы вызовут они простому люду,
А я сейчас, сегодня- буду рад!

Уходим мы, а слово остаётся,
И слово не убить,ты даже не замай...
Живёт оно и после нас, ему неймётся,
И что то слово? Лучше не гадай!

И смотрят на бумажку мои внуки,
Я счастлив, горд, но точно знаю я,
Что слово моё вызывает звуки,
Жива и память обо мне, и с вами я, друзья!!

Санкт- Петербург, 27 февраля 2012.