Поэту
Не понят был тогда поэт
И что об этом говорить
Он взвёл дуэльный пистолет
Не мог он по-другому жить.
У Чёрной речки на снегу
Цветами кровь его цветёт
Он мог бы жить, сквозь не могу
Кто нас безумных здесь поймёт.
Поэт не может просто жить
С собой всегда он не в ладу
Его душа всегда болит
Босой идёт она по льду.
Не может по-другому быть
Так много дал ему Господь
И вот пришлось ему платить
Раздетой и босой душой.
И громко выстрел прозвучал
Поднялась стая воронья
Когда на снег поэт упал
И обеднела вдруг страна.
Тому прошло уж много лет
Но он живёт в своих стихах
Оставил он незримый след
И это будет навсегда.
