Он звонит… Через сутки…
Быть только женщиной любимого…
В нём заполняя пустоту и муку бытия…
Быть той, кого от глаз таят
Друзей и бросившей любимой…
И слышать:
Он в тебе, но повторяет имя
Другой…
И спину мнёт!.. И, чтоб лица не видеть,
Переворачивает с силой!..
Синий
Струится свет угасшего светила…
Вдруг спрашивает:
- Ты ли?..
И пальцами ломает бёдра…
Но узнаёт!.. И, захлебнувшись ором,
Отталкивает!..
Это…нет!.. Не ссора!..
Отстой в нём умершей любви!..
Шепчу себе:
- Терпи!..
Ему ты ближе всех!.. Доступней!..
Он звонит… Через сутки…
