Полуночное

Полуночное

****

 

 

 

 

А за окнами - вся эта звёздная лабуда,

ложь, идущая миллионы лет от того, чего нет.

Но, тем не менее - всё-таки божий дар.

Дань в миллионы упавших в колодец чужих монет.

 

Кстати, вот про колодцы - пойди, остынь.

Эта горячность у мыслей - уже синдром.

Держится "ты" рукой за хвост пусто-ты -

гипсовой девушкой, сжавшей своё весло.

 

Мысли меняют гендерность, как бельё.

Тело меняет бельё, не меняя дня.

Был бы я - город Нью-Йорк, заманил бы её

и месяцами держал бы, пленил, пленял...

 

Но - я даже не поздняя станция "Верхняя кривь"

и не дом с палисадником, где патиссоны грустят.

Ты - едешь мимо, и бьётся мой птичий крик

в радио-чёрного ящика-новостях.

 

Мне нравится, как ты проводишь по волосам.

Нравятся твои пальцы - печаль и мёд.

Научи меня в передаче "Всё делай сам"

определять по губам - я жив или мёртв.

 

Научи меня - проще: кроить дождевые плащи,

не морочиться птичьим полётом, осенним стихом,

не затачивать меч, не ложиться в дрёме на щит,

и не ждать, подперев ладонь покорной щекой.

 

Жить на брошенный в сутки любовный сухой паёк -

это даже не бедно - а латано, как сума.

Я тебе наколдую - что выстроился Нью-Йорк.

Ты меня расколдуешь - дорогой к его домам.

 

Нас смахнут светофоры как лёгкий зелёный сон,

подадут в первом баре, как сладкие калачи.

Каждый мой поцелуй, приходящийся в твой висок -

это маленький выстрел в уставшей бежать ночи.