Вчера
Вчера я был еще ребенком,
беззаботно сжимал в ладонях дни,
дарованные мне из пустоты.
В один день я встретил котенка,
я убил его из чистой любви.
Чувства лились рекой сквозь грудь мою,
выплескиваясь нежностью.
Страдающий ребенок.
Не знающий куда девать любовь свою,
беспомощный, не видящий котенок.
Что хорошо - что плохо? Где ответ?
Где человек который так мне нужен?
Он спит, лежит под стоном лет,
испуганный, уставший,
до гола раздет.
Оставшись над обрывом старости
кричащей о мудрости дней,
с потом на лице,
сквозь детства заросли,
я не знаю что будет в конце.
Но вот под солнцем лет моих,
лежит котенок умерший тогда...
И я - убийца дней своих,
горячей рукой,
касаюсь жизни льда.
Холод проникает сквозь кожу быстро,
превращает душу в холодный подвал.
Там на полках лежат лучи солнца,
сыро,
здесь я сам себя ждал.
