из цикла ЕЙ
24 января 2019.
Что-то саднит под лопатками... Может,
память о крыльях, которых уж нет?..
Мухой в янтарь, я в Россию вморожен
на протяжение множества лет.
Помощи жду неизвестно откуда.
Много не надо, лишь градус тепла.
Нету со мной сероглазого чуда;
той, что однажды помочь мне смогла.
Лёд тот любовью своей растопила,
и, знаменуя счастливый финал,
двинулись в небе над нами светила,
как это Данте когда-то писал.
Строчками писем любимых согретый,
строчки стихов сочиняя в ответ,
я вспоминал то - волшебное - лето...
Всё это длилось 14 лет.
После три года молчанье висело,
как неопознанной тайны чугун.
И, от молчанья не зная, что делать,
голос менял стиховых моих струн.
Но прилетело посланье на "мыле",
грустную точку поставив... И вот
вместо мажора минором для милой
строки ложатся в тетрадь и в блокнот.
Да! Я вморожен. И жажду тепла я.
Строки слагаю Ей полные чувств...
Крылья отросшие вновь расправляя,
к Вере на небо седьмое умчусь.
