Закрываю себя...

Закрываю себя, словно дверь на железный крючок,

И стихи достаю из себя, как из банки оливки,

Амулетом, забытым на круглом столе пятачок,

И пульсирует азбукой Морзе височная жилка.

Дремлет кресло в углу, пряча в бархат измученный вид,

И мятежная ночь всё никак не найдёт себе места,

Мой осенний блокнот задушевные мысли хранит,

Что одену в стихи, может быть, но когда – неизвестно.

 

Тени бродят по комнатам в поисках крепкого сна,

И завидуют улицам, тем, что давно уж уснули,

Только мне не уснуть, вспоминается снова весна,

День рожденья и боль в этом хилом знобящим июле.

Вот и смотрится в ночь, погружаясь в её пустоту,

Я уже не ищу ни в себе и ни в ком больше смысла,

Обрывается жизнь, как у чайки морской, на лету.

И не только во мне, но и в самых мастистых артистах.

 

В тёплый плед завернулась, как в нежную, мягкую тишь,

Паром чашка исходит духмяно и сладко, и влажно,

Ночь сползает как краска со сгорбленных холодом крыш,

Я живу, я душу, впрочем, это не так уж и важно.

Страх распял мою боль на тетрадном в линейку листке,

И повисли катрены как галки на старых карнизах,

Утро скоро придёт и примчит сотню глупых вестей,

Переполненных ложью, назвав их, лукавя сюрпризом.

 

Утро! Солнце, надеждою вспыхнув кометой внутри,

Обещает мне зиму с забытыми летом снегами,

Ей не жалко себя на лучи изломать, раздарить,

Иль сложить из мечты нежный робкий цветок оригами.

Только ветер со мной тяжело в унисон застонал,

Пролетавшие голуби имя моё обронили.

Боже правый, отсрочь неизбежности страшный финал,

Дописать бы стихи, исходящие кровью чернильной.