Немая сфера

Тёмными вишнями пахнет её пустота,

Вьётся по лентам вплетённым, с её русых кос.

Пальцы устали кричать... Да где там, у всех свой вопрос...

Не будет ответа, и пусть не сегодня, но станет не та.

Вишнёвое время не будет ей верно, не станет сейчас,

Не станет и позже, ссыпаясь осколками звёзд

В простые казалось стихи, но в них сочностью грёз

Катались огромные ягоды, как планетарный экстаз.

 

Наверное проще сгореть, проглотить темноту,

Искриться в глазах отражением, завтраком, свежестью дня,

Стать верной женой расплетая, и косы, и то, что надёжно хранят,

Под кожицей неба вишнёвого вечера. Немоту.