Немая сфера
Тёмными вишнями пахнет её пустота,
Вьётся по лентам вплетённым, с её русых кос.
Пальцы устали кричать... Да где там, у всех свой вопрос...
Не будет ответа, и пусть не сегодня, но станет не та.
Вишнёвое время не будет ей верно, не станет сейчас,
Не станет и позже, ссыпаясь осколками звёзд
В простые казалось стихи, но в них сочностью грёз
Катались огромные ягоды, как планетарный экстаз.
Наверное проще сгореть, проглотить темноту,
Искриться в глазах отражением, завтраком, свежестью дня,
Стать верной женой расплетая, и косы, и то, что надёжно хранят,
Под кожицей неба вишнёвого вечера. Немоту.
