Состояние поэта.
Голова улетает в стратосферу,
Мысли путаются поминутно,
Роза наполняет атмосферу,
Я не упаду в обморок прилюдно.
Каждый шаг отделяет от пропасти,
С тянущимися ко мне руками,
Удочку с душой на крючке спусти
Они на куски разорвут её сами.
Сзади голова тяжелее,
Спереди опускается вниз,
Скорую, Марфа, скорую, быстрее!
Огонёк в глазах на верёвке завис.
Пропаганда не суицидна,
А слова строятся в стихийный ряд.
Слышатся слова и обидно,
Что за спиной обычно говорят.
Один за одним бегут слога,
Буквы в ряд, строчки закончены,
Я своего разума слуга,
Надеюсь, пока неприконченный.
Окольцованный пламенным адом
Я от острой грудной боли кричу,
А ты напоследок порадуй,
Дьявола, что уносит меня с Пикачу.
Грусть сменяется задорным смехом,
Голова отчищается от скверных мыслей.
Хотелось бы подобным успехом
Закончить свой стих бесчислен.
02:48.
26.09.18
