ИСПОВЕДЬ
В горячке - исповедь, молитвы.
Правдивый жизненный рассказ.
С самим собой война. И битвы,
и поражение. И бритвы...
А сверху получив приказ,-
Мы добровольно шли в отказ.
Мундиры - это лишь одежда.
Висит в углу икона Спас
( Хотя он никого не спас )
Висит, повесившись, надежда
И на билеты есть заказ.
А кровь закапала с листа.
Кровь негатива и сомненья.
Нас жрут нули и пустота.
Нас убивает раздраженье.
Но снег боится снегоступов.
Загон - раздолье для скотов.
Поля сражений, горы трупов...
Весёлый пир для вас готов.
Весёлый пир для людоедов.
Приоритеты для газет.
Ведь есть тепло домашних пледов.
Но ни тепла, ни дома нет.
В горячке исповедь. Мы снова
шли по лесам и чудесам.
Когда теряется основа,
мы начинаем верить снам.
Вот только - торг здесь не уместен.
- Привет, товарищ! Как дела?
Не верь в людей - и будешь честен.
Иди по лабиринтам зла.
Число - абстракция. Часы.
Сплошных календарей решётки.
И криком разрывает глотки,
Ведь у шамана три руки.
Пожар!
Вставайте по тревоге!
Война!
Надейтесь на Богов...
А гроб - конечный пункт дороги.
Вода на мельницу врагов.
Теперь проверь, чего ты сто'ишь.
И сколько за тебя дают.
Свою могилу не зароешь.
Ты плачешь, а они поют.
Тузом ты пешку не покроешь.
Ведь это разная игра.
Уже темнеет - спать пора.
Но от тоски ты волком воешь -
Хотя комфорт есть и уют.
Чем шире душу ты откроешь,-
Тем больше в душу наплюют!
***
Чего то выучить, но так и не понять.
Построить стену, чтоб во что то биться.
Но убедить, - не значит доказать.
А победить, - лишь самоутвердиться.
Или смириться, чтобы не искать,
ответов на какие то вопросы?
В колодцы снов гаданием плевать.
Молчать. Или плести слова как косы
.
Холодный ветер выколол глаза.
Холодный снег засыпал все надежды
И мы всю жизнь плюём на образа'.
И мы меняем лица как одежды.
А наши маски - словно пластелин.
Бесформенны и часто непонятны.
А свою душу видишь ты один.
( Но наши души нам же неприятны )
И мы их прячем даже от себя
в каких то глупых оправданий яму.
Мы лечим ложью - правдой погубя.
Мы как стекло распятое на раму.
Кто скажет ложь - лишь тот для нас хорош.
За правду ненавидили и били.
Когда тебя прода'ли ни за грош,-
Обидно, что так низко оценили...
© Сергей Высокополянский
