Письмо сорок третьего года
Памяти моего деда Власова Ивана Васильевича, пропавшего без вести в 1944-м году.
Я, волнуясь, читаю письмо сорок третьего года,
Что отправил мой дед, перед тем, как исчезнуть бесследно.
Про траву, что густой уродилась, писал, про погоду,
Обещал, что вернётся, не этим, так будущим летом.
Что же всё-таки было потом, в том далёком военном,
Почерневшем от крови году, мне узнать невозможно.
Только хочется верить, что не было боли и плена,
Просто аэродром, где служил он, попал под бомбёжку.
***
…Он письмо передал, карандаш положив под фуражку,
Улыбнулся устало, шагнул не спеша на поляну,
Где цвели незабудки на белой холстине ромашек.
Завтра бой, но об этом писать я Катюхе не стану…
Замечтался, вдыхая густой аромат разнотравья:
Мне б литовочку в руки, да утром туманным на пожню!
И махать косовищем без устали, словно играя!
Видно шмель разгудевшийся душу мою растревожил.
Он прилёг, отведя рукавом куст крапивы колючей,
И смотрел, словно в детстве, на чистое, ясное небо,
Замечтавшись, не видел, как с запада, аспидной тучей,
На небес синеве выделяясь ужасно нелепо,
Из-за дальнего леса плыла чёрных «мессеров» стая.
Содрогнулась земля, и гуденье шмеля стало воем,
И обрушилось небо… А что было дальше?- Не знаю,
Только дед мой живым не вернулся из этого боя…
Больше не было писем, как не было и похоронки.
Где же этот ромашковый луг? Не найти мне ответа.
Он «пропавший без вести» в неведомой дальней сторонке…
Я читаю письмо пожелтевшее нашего деда…
