Судьба поэта

Такова судьба поэта

Он давно уже не был собой

Вот поэтому вечно пьяный

Вызывает душевную боль.

Он душой говорит, не словами

Но не слышат часто его

И тогда в кабаке он гульбанит

И смеется сам над собой.

Он любил, а его любили?

Не за то что он писал

Как хотелось уйти с любимой

В шалаше бы построить рай

Только грустно от мысли обычной

Что любим не он, а стихи

И опять в кабаки к цыганам

Направлял он свои стопы.

Жизнь такая его сгубила

Одиночества тяжкий крест

Не попалась ему что любила

Не случилось ее в окрест.

Как ни странно, но это не редкость

Средь поэтов с больною душой

И чтоб не пала душевная крепость

Уходили сами собой.