Это...
Это чувство, как небо,
Когда хочется плыть за ветрами,
Когда с миром волшебным
Говорить можно только стихами,
Когда даже зимою,
Да такой, что никак не согреться,
Тебя греют собою
Сотни солнц где-то около сердца,
Что готово от счастья
Разорваться немедленно в клочья,
Это тихое "Здравствуй...
По тебе я соскучился очень",
Это снег среди мая,
А в сочельник охапка ромашек,
Когда хочется плакать
От скользящих по телу мурашек.
Это то, что без пищи
Наполняет тебя свежей кровью,
Это то, что Всевышний
Вдруг назвал почему-то Любовью
И изрёк: "Так и будет!"...
Это то (безо всяких сомнений),
Без чего мы не люди,
А скользящие жалкие тени.
