чутье-то точно не врет
знаете, все кажется святым,
когда в темноте один
роешь большой лопатой
снег, как больной дебил,
когда стоишь на обрыве
и думаешь: прыгну вниз!
а сам пишешь рыженькой лиле:
купи кефира, мой что-то скис.
мечтаешь "вот напишу книгу",
на унитазе сидя -
всю ночь корчишь кислую мину -
ждешь вдохновения, пья.
знаете, мне кажется мудрым
отдыхать, отдыхать, отдыхать,
но почему-то утром
я никак не могу встать.
возможно, я очень талантлив,
наверно, мой час придет!
но думаю: не болван-ли?
и знаю: чутье не врет.
