В спутанных мыслях своя объяснимая прелесть
Всё хорошо, даже если, по-честному, плохо.
Пуговка держится еле в петле прорезной.
Бабочка крылья сложила, уснула, засохла
И не проснётся на шторе оконной весной.
Крылья с изнанки у бабочки скучны и тёмны,
Яркой была, а сложилась – что серая мышь…
Держится пуговка слабо на нитке потёртой,
Только за прорезью этого не разглядишь.
Чья-то рука из окна, где моё отраженье,
Дёрнет за пуговку, бабочку снимет со штор,
Кофта побудет без пуговки энное время,
Бабочка крылья расправит и спросит: «За что?».
В этом сумбуре какую придумать из линий,
Чтоб паранойю ночную к благому свела?
Бабочка сядет на кофту и глазом павлиньим
Петлю прикроет, где пуговка раньше была.
Я – моего отражения окаменелость –
Кофтой прикроюсь, и веки прикрою, устав.
В спутанных мыслях своя объяснимая прелесть –
Всё расставлять терпеливо по нужным местам.
