В спутанных мыслях своя объяснимая прелесть

Всё хорошо, даже если, по-честному, плохо.

Пуговка держится еле в петле прорезной.

Бабочка крылья сложила, уснула, засохла

И не проснётся на шторе оконной весной.

 

Крылья с изнанки у бабочки скучны и тёмны,

Яркой была, а сложилась – что серая мышь…

Держится пуговка слабо на нитке потёртой,

Только за прорезью этого не разглядишь.

 

Чья-то рука из окна, где моё отраженье,

Дёрнет за пуговку, бабочку снимет со штор,

Кофта побудет без пуговки энное время,

Бабочка крылья расправит и спросит: «За что?».

 

В этом сумбуре какую придумать из линий,

Чтоб паранойю ночную к благому свела?

Бабочка сядет на кофту и глазом павлиньим

Петлю прикроет, где пуговка раньше была.

 

Я – моего отражения окаменелость –

Кофтой прикроюсь, и веки прикрою, устав.

В спутанных мыслях своя объяснимая прелесть –

Всё расставлять терпеливо по нужным местам.