Misery
Околдованный негой плеч,
блеском звёзд под ресницами,
отпуская на волю речь
златопёрыми птицами,
ты не сказку писал - роман,
в нём - постылая ведьма я,
и настигла меня зима -
лжесестра милосердия.
По сугробам вязанкой дров
за кордон тридесятого
на горбу унесла и в гроб
опоённую спрятала.
Вырос холм под сухой сосной.
Жгли метели студёные.
Только чары не гасли, мной
на тебя наведённые.
Ни жива ни мертва - во льду
сокровенным подснежником
в сне дневном ли, в ночном бреду
появлялась по-прежнему.
Понапрасну ты морок клял -
не забыть ведьму-выдумку.
... Ты под новь расчищал поля,
отдал сосны под вырубку.
А когда по весне хлеба
не взошли и не вызрели,
поцелуем коснувшись лба,
ты убил свою Misery.
... Ты не сказку писал...
